Kafka era argentino...

Faz quince dias que eu so quero entrar na minha patria…
Que la carterinha de motorista.. que el seguro…
Esto parece aquela boneca rusa, que cada vez que uno pegaba no meio, tinha outra dentro…
Una puta historia revisionista. Y eu sempre fui stalinista… ainda hoje, que los Pumas deron pau en esa turma.

Eu ya viajaba con seguir de longe de corrientes e llegar ao norte de santa fe.. cuando el gendarme descubrio que tinha un papel a mais que eu nao tinha..

Teve que agradecer que eles nao pegaran minha mota.. voltar para la divisa… pedir, rogar, chupar rola.. como nao fiz esa noite que dormi en la 7ma DPA de Delmiro Govea…

E asim como una vez lembrè de Whitman, e un dia depois me deite na herba… Hoje falè con la Gildete, que amanha vem de busu a segurar minha onda para llegar a Buenos Aires de moto!

Porque eu ya me lembraba de aquele cara que iba de carro, de costa a costa.. que el negro cego da fm lo ayudaba e mataron ele.. e que colocan dos caterpillar na ruta con todos los policias viados atrás.. e ele mesmo arremete!

Eu ya me lembraba de Thelma e Louis…

Por un momento pensè en deixar minha baiana acà, e seguir de busù.. liguè pàra mamae.. le contè.. e mamae me dice: Filho, de un jeito, venha con sua mota!!

Eles nao me deixan sair del pais porque meu rg ta vencido.. amanha cruzo de caique a paraguai.. de la vo a foz. Vo no sartorio. Fazo la autorizaçao… e depois minha pernambucana bota peito y seguimos…
Puxa vida.. tanto amigo brasilero me ayudo a llegar acà.. y cuando eu llego so acho X9 e vagabundo...

QUE VO LLEGA NA MINHA CASA, ASIM LOS PUTOS POLICIAS TODOS ME TENGAN QUE FUSILAR NA RUA, COMO SE MATA BANDIDO…